Lucía
lunes, 16 de julio de 2012
Tres metros sobre el cielo. Federico Moccia
Pues bueno después de tener dejado tanto tiempo el blog, después de haber acabado los estudios dedico un poquito de mi tiempo libre a publicar un texto que es cortito pero que los escuché en una película basada en una novela de Federico Moccia y me gustó mucho:tres metros sobre el cielo.
Fuera de mi ventana solo veo coches veloces, motos alocadas, que dejan el tráfico atrás. He aprendido una pequeña verdad, el mundo te quiere rápido para que llegues a tiempo. Te quiere veloz para recordar sólo el sonido de tus pasos y es por eso que cuando te acuerdas que no vas a ningún lado y aceleras.
miércoles, 25 de abril de 2012
BIENVENIDOS
Hoy pongo este poema de Pedro Salinas titulado La voz a ti debida.
Esta entrada va dedicada a las personas-libro de Fuentes con las que nos encontraremos mañana.
horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
donde lloramos tú y yo.
Ríndete
a la gran verdad final,
a lo que has de ser conmigo,
tendida ya, paralela,
en la muerte o en el beso.
Horizontal es la noche
en el mar, gran masa trémula
sobre la tierra acostada,
vencida sobre la playa.
El estar de pie, mentira:
sólo correr o tenderse.
Y lo que tú y yo queremos
y el día —ya tan cansado
de estar con su luz, derecho—
es que nos llegue, viviendo
y con temblor de morir,
en lo más alto del beso,
ese quedarse rendidos
por el amor más ingrávido,
al peso de ser de tierra,
materia, carne de vida.
En la noche y la trasnoche,
y el amor y el trasamor,
ya cambiados
en horizontes finales,
tú y yo, de nosotros mismos.
viernes, 20 de abril de 2012
Rutinas de Mario Benedetti
A mediados de 1974 explotaban en Buenos Aires diez o doce bombas por la noche. De distinto signo, pero explotaban. Despertarse a las dos o las tres de la madrugada con varios estruendos en cadena, era casi una costumbre. Hasta los niños se hacían a esa rutina.
Un amigo porteño empezó a tomar conciencia de esa adaptación a partir de una noche en que hubo una fuerte explosión en las cercanías de su apartamento, y su hijo, de apenas cinco años, se despertó sobresaltado.
"¿Qué fue eso?", preguntó. Mi amigo lo tomó en brazos, lo acarició para tranquilizarlo, pero, conforme a sus principios educativos, le dijo la verdad: "Fue una bomba". "¡Qué suerte!", dijo el niño. "Yo creí que era un trueno
Un amigo porteño empezó a tomar conciencia de esa adaptación a partir de una noche en que hubo una fuerte explosión en las cercanías de su apartamento, y su hijo, de apenas cinco años, se despertó sobresaltado.
"¿Qué fue eso?", preguntó. Mi amigo lo tomó en brazos, lo acarició para tranquilizarlo, pero, conforme a sus principios educativos, le dijo la verdad: "Fue una bomba". "¡Qué suerte!", dijo el niño. "Yo creí que era un trueno
martes, 27 de marzo de 2012
Carta Romeo a Julieta
hoy pongo un pequeño fragmento de la última carta que le mandó Romeo a Julieta.
Recuerdo tus besos que en mi frente posabas, huellas indelebles de labios rojos, de un dueño enamorado, besos que tengo aún de ti amada mía, algo muy tuyo esos besos que quedó en mi mente, en mi frente; y cerrando mis ojos fallecidos, logro ver tu piel de lienzo, frágil como aquellas rosas que adornabas con tu belleza, y tú, vestida del sol dorado, inocuo retrato tuyo en esta mente mía.
Tú que dibujaste al amor brotando de un corazón hoy agrietado en el tiempo inmortal; tus deseos fueron diluidos en aquella fuente iluminada donde juramos amor eterno, y mis deseos; palabras sencillas que escapadas de la imaginación, ya duermen en tus manos vivas; dejando historia a mi lúgubre alma.
Recuerdo tus besos que en mi frente posabas, huellas indelebles de labios rojos, de un dueño enamorado, besos que tengo aún de ti amada mía, algo muy tuyo esos besos que quedó en mi mente, en mi frente; y cerrando mis ojos fallecidos, logro ver tu piel de lienzo, frágil como aquellas rosas que adornabas con tu belleza, y tú, vestida del sol dorado, inocuo retrato tuyo en esta mente mía.
Tú que dibujaste al amor brotando de un corazón hoy agrietado en el tiempo inmortal; tus deseos fueron diluidos en aquella fuente iluminada donde juramos amor eterno, y mis deseos; palabras sencillas que escapadas de la imaginación, ya duermen en tus manos vivas; dejando historia a mi lúgubre alma.
jueves, 8 de marzo de 2012
Ser simplemente mujer de Angela Teresa Grigera.
hoy pongo este poema para hacer un homenaje al día de la mujer trabajadora.
Ser simplemente mujer
es ser hoja al viento
es búsqueda perpetua y verso
es un pétalo de flor caído sobre la mesa
un atardecer de lluvia y manos inquietas
una gota de agua que filtra de una roca
el perfume que se desprende de un balcón
de geranios y rosas
es ser raíz buscando
la humedad para mantener la copa
Ser simplemente mujer
es ser tierra y semilla
es ser árbol y rama
ser eternamente niña
en el fondo del alma
es ser hija y madre
amiga, hermana
novia, esposa
alegría y lágrima
Ser simplemente mujer
es ser arco iris y estrella
desayuno caliente por las mañanas
y por las noches espera
es ser bálsamo y consuelo
carne enredada al hueso
perfumada de almizcle y amor eterno
Ser simplemente mujer
es ser hoja al viento
es búsqueda perpetua y verso
es un pétalo de flor caído sobre la mesa
un atardecer de lluvia y manos inquietas
una gota de agua que filtra de una roca
el perfume que se desprende de un balcón
de geranios y rosas
es ser raíz buscando
la humedad para mantener la copa
Ser simplemente mujer
es ser tierra y semilla
es ser árbol y rama
ser eternamente niña
en el fondo del alma
es ser hija y madre
amiga, hermana
novia, esposa
alegría y lágrima
Ser simplemente mujer
es ser arco iris y estrella
desayuno caliente por las mañanas
y por las noches espera
es ser bálsamo y consuelo
carne enredada al hueso
perfumada de almizcle y amor eterno
viernes, 2 de marzo de 2012
libro : los girasoles ciegos de alberto mendez.
La violencia y el dolor, la rabia y la debilidad, se amalgaman con el tiempo en una religión de supervivencias, en un ritual de esperas donde entonan la misma salmodia el que mata, la víctima y su verdugo; ya sólo se habla la lengua de la espada o el idioma de la herida
martes, 17 de enero de 2012
scusa ma ti chiamo amore
Miedo a amar.¿Qué puede haber más hermoso?¿Qué riesgo mayor vale la pena correr?Con lo bonito que es entregarse a la otra persona,confiar en ella y no pensar en nada más que en verla sonreír.
El amor más hermoso es un cálculo equivocado, una excepción que confirma la regla,aquello para lo que siempre habías utilizado la palabra "nunca".Qué tengo que ver yo con tu pasado,yo soy una variable enloquecida de tu vida.Pero no voy a convencerte de ello.El amor no es sabiduría,es locura...
El amor más hermoso es un cálculo equivocado, una excepción que confirma la regla,aquello para lo que siempre habías utilizado la palabra "nunca".Qué tengo que ver yo con tu pasado,yo soy una variable enloquecida de tu vida.Pero no voy a convencerte de ello.El amor no es sabiduría,es locura...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)